-bailando como si no supiera hacerlo-

Él, él baila como si no supiera hacerlo. Fíjense como fija su propósito en bailar así, como si tuviera una luz encendida que indicara que él es un chico seguro. Ahora ella, baila como si en realidad supiera hacerlo, pero no. Y ahí está él, bailando, agitando sus brazos, sus brazos locamente en el aire, encerrando en los movimientos ese secreto. La enfermedad secreta de la que él pierde el control; de su baile, de su vida, de su música, de su amor. Miren su corte de pelo, tan recto, no como antes. Y su camisa amarillacasinaranja bien abotonada, perfectamente planchada pero mojada por el sudor, húmeda de tanto sudor, su sudor, ese provocado por el miedo a estar fuera de si de nuevo. No hay corbata,que lo haga lucir como un colegial trasnochado. Sus pantalones, pantalones de tela planchados por ella, lavados por ella. Los mismos que ahora esa otra arroja por el piso, por la pista de baile. Vean como se transforma en Ian, ahora es Ian, antes no era Ian. Ian bailando, Ian llorando, Ian ahogado en sus letras y poesías, Ian enamorado, ahora Ian perdiendo el control. Ese descontrol que antes era lejano, paralelo a su estado y que desde ese día se volvió tan suyo que se comió su esencia. No, transformó su esencia en lo que debía ser, en lo que lo ayudaría. Pero ¿en qué?. En ser descrito así de ésta y esa, y de tantas otras maneras.

Ian baila.