Hace como diez días no te conocía.

Sunday

-dreamin'-

"Literatura sucia, muerta. Poesía seca. Ya no sé lo que escribo, sólo nace y creo está bien, después leo y no entiendo que pasaba al momento de escribir, sentir. Leo lo de otros y me gusta más. Es más limpia la literatura de los otros, es literatura; esto no. Sus cuentos con alma, historias verdaderas, cosas que te atrapan o te hacen mirar de otra manera; esto no. "

"Take me down to the paradise city, where the grass is green and the boys* are pretty."


Yo estoy muerta, y es lo que me queda; sufrir por alucinaciones verdes de la mañana, llorar por lo que me resta de día, y elucubrar en mi noches los deseos despiertos de las películas para mayores. Me inundan los sueños perversos, humedos de sol. El paraiso de la ciudad se trasforma, me transforma con él. Nos vamos, en mis sueños es cercano, me quema. El sol se pierde en sus sueños, me despiertas rogándome seguir.

Los sentimientos de películas irrealisables me cruzan la vista. Me detiene el paso de la cinta girando. Quiero ir al cine -go to the cinema-, sentarme y que me consuman, que el film se consuma y me trasporte a sus escenarios en blanco y negro listos para la acción.

Decir "¡corte!" alguna vez sería divertido, me he entrenado para esto. Todo el drama tiene la culpa, sólo el drama, que sale de las botellas vacias que dejan en la calle, en la esquina donde la escalera al cielo te espera descalzo, tienen la culpa.

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