El olor a cigarro me molesta, pero escribir me distrae; buscar un lápiz me distrae, me saca. La música me enciende en la mañana que lentamente -como el humo del cigarro- se consume. Sale el sol y me quiero poner mis wayfarer, pero estoy a la sombra y sobre el piso de piedra y la puerta está cerrada. Y quiero caminar y ya es el segundo cigarro del tipo. Y todo termina.