La niña fresa quiere parir. Está en blanco, quiere sentir. El ruido de la puerta que la despertó en la mañana. No hay puerta ni nada. No existe ya música para esos oídos cansados. Si la gritas vendrá. Y la pena que la reconocía está ya muy por debajo de sus entrañas. No es propia. No quiere seguir. Corta la cuerda.
