¿Cuál es el problema esta vez? Ella no lo sabe. Talvéz es el miedo ha haber dejado de sentir pena, tristeza, soledad, remordimiento, etc. Rencor, posiblemente.
Porque ya hace mucho que no siente algo real por nadie. Son sólo roces, la cosa poca que redondea los límites. Son encuentros, casualidades, superficialidades recubiertas de ciudad, de calle.
Las calles siguen siendo de ella, los cines siguen llamándola —a veces—, las canciones le provocan aún nostalgia cinéfila. La envidia por los personajes creados y vividos en libros la sigue consumiendo. Pero nada de esto le da lata. Sabe que su historia está próxima a construirse, a detallarse en un libro despojado de argumentos. Sabe que algún día será un híbrido: una mezcla entre Fuguet, McInerney, Ellis, Salinger, Burgess, Hesse y Hinton, (incluso) Joyce.
Porque ya hace mucho que no siente algo real por nadie. Son sólo roces, la cosa poca que redondea los límites. Son encuentros, casualidades, superficialidades recubiertas de ciudad, de calle.
Las calles siguen siendo de ella, los cines siguen llamándola —a veces—, las canciones le provocan aún nostalgia cinéfila. La envidia por los personajes creados y vividos en libros la sigue consumiendo. Pero nada de esto le da lata. Sabe que su historia está próxima a construirse, a detallarse en un libro despojado de argumentos. Sabe que algún día será un híbrido: una mezcla entre Fuguet, McInerney, Ellis, Salinger, Burgess, Hesse y Hinton, (incluso) Joyce.
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