VIejos tiempos

No me gusta no escribir. Escribo todo el día pero ya no en mi cuaderno morado o en mi libretita roja ni en el block cuadriculado. No puedo traspasar mis escritos aquí porque no tengo nada. El material se me acaba. Y recuerdo cuando el escribir era constante y me derramaba entera sobre una hoja expresando las tonteras que se me venían a la cabeza, los amores que me encontraba en el metro, los pensamientos meditabundos que lograba, las historias fantásticas que me inventaba, y entre medio las fotos de la ciudad, mi ciudad enmarcada en diferentes cuadros llenos de color, o de movimientos o de personas desconocidas.

Cuando jugaba a ser otra en la calle, a convertirme en otra Daniela, o a leer las murallas, o a seguir gente que me llamaba la atención hasta llegar a un metro y subirme en cualquier estación con dirección a *Ninguna Parte en Especial* y fotografiarla para que no se me olvide ninguna. Y comer helados con los del Preu y perdernos en alguna feria de las pulgas de Lastarria, y probarnos mucha ropa usada y después descansar en el pasto. E irme contigo al puente de siempre. Y llegar tarde a mi casa sólo para ver una película de esas tantas que vi ese verano. Y hacer cabritas y preparar helados y soñar con algunas cosas, y pensar en otras.

Desearía hacer todo aquello, el estudio me resta bastante tiempo, pero sé que el computador me quita mucho tiempo más en el que podría salir a buscar las viejas cosas, a reencontrarme con ellas y reencontrarme a mí de nuevo en este mar de rutinas.