Arrivals

Y ya no suelo imaginar las cosas que escribo. Ya no suelo escribir las cosas que imagino. Son puros recuerdos de palabras de colores, de cuadernos y canciones de colores. Algunas fotos por aquí, unas micros por allá y lograba transportarme a ese Gran Santiago que amaba, que amo pero no distingo tanto ¿Será que me he acostumbrado y que el saberse de veras los nombres de las esquinas no ayuda demasiado a mis historias mentales? ¿O será que los edificios ya no crecen como antes? Quizá los parques se van achicando, o las instancias perdiendo. Que al mirar al cielo ya no busco aviones imaginarios volando o helicópteros en días nublados. Las personas no me llaman como antes, el metro no es el mismo hay más rivalidad. Antes era la vía de escape y ahora sólo la vía de viaje a un mundo que no hay.