Estoy como enferma. Estoy como enfermándome. Me duelen los ojos, la voz, la cara, la frente. Me duele saber que no serás, me duele saber que tampoco lo será él. Me duele reconocerme en esta faceta trágica. Detonadores, ropa, mucha ropa. Quiero ser como tú. Quiero vestir como tú y que me mires y seamos algo, quiero esconderme en tus brazos y no existir más. Eso quiero. Quiero que me atrapes y olvidarme de lo que fui, lo que viví, lo que amé, lo que odié. Pienso y me voy de aquí. Fotos, fotos que calan en los huesos. Fotos que muestran el recuerdo, ¿pero ese recuerdo cuán fiel puede llegar hacer? ¿De todas esas veces, cuántas veces estuviste verdaderamente feliz? Todas, antes eran todas, ahora son todas. La foto perfecta donde salimos imperfectos. Lindos, apuestos, felices, contentos, enamorados. Pero yo ya no estoy enamorada. ¿Dónde dejé todo el amor que te tenia? ¿Dónde lo enterré, lo envié lejos? ¿Dónde dónde? Me dolió.
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